viernes, 24 de enero de 2014

UN PAPA CON LÁTIGO Y ESPUELAS


Yo quiero creer en él como hombre de bien. Quiero creer en ese hombre mezcla de porteño y gaucho vestido de blanco que al parecer cabalga por la minúscula pampa vaticana apartando las reses bravas de las mansas. 

Aunque esta vez los desechos de tienta al parecer son los toros bravos pertenecientes a una ganadería vaticana, que desde hace cientos de años sus ejemplares han estado pastando a su libre albedrío, Sin tasa ni freno, devastando cuerpos y también creencias. No sólo por los confines del Vaticano, sino también por el resto del mundo. 

Observo que ese gaucho vestido de blanco pica espuelas con mesura y cabalga a pelo, sin protección, afianzándose firmemente en su caballo de batalla llamado FÉ. Como potranca a la que está adiestrando para futuras acciones de acoso y derribo, lleva de la brida a una yegua llamada DIGNIDAD. 

Creo que posee la necesaria FE en Dios y la suficiente DIGNIDAD personal como para lanzarse, látigo en mano, a galope tendido contra las reses bravas con el fin de castrarlas y expulsarlas de la Hacienda de los Papas. 

Hace poco que comenzó a trabajar en la Hacienda. El anterior capataz se dio de baja por viejo, pero a mí me da que este gaucho argentino vestido de blanco pero calzado con zapatos viejos, puede revolucionar el cotarro. 

El anterior capataz era alemán, pero éste es argentino. En sus genes lleva la sangre de los conquistadores italianos y también la de los libertadores que combatieron en el Piamonte con Giuseppe Garibaldi. Es un hombre sencillo, del pueblo y sabe lo que es cabalgar burlando una dictadura militar que llevó a su país a la ruina y al genocidio. Aunque hay quien opina todo lo contrario. 

Sin embargo el escritor argentino premio Nobel de la Paz Adolfo Pérez Esquivel, ha defendido a Francesco de las acusaciones de presunta complicidad con la dictadura argentina, y el periodista italiano Nello Scavo, cuenta en su libro que el Papa constituyó una red clandestina para proteger a algunas personas perseguidas y ayudarlas a huir. 

Ahora ese porteño llamado Jorge Mario Bergoglio, a sus 78 años no se muerde la lengua cuando habla de su Hacienda. Denunció los últimos escándalos de la Iglesia: “Veo la Iglesia como un hospital de campaña tras una batalla”, y “también veo con asombro que hay una una Iglesia "obsesionada" con el aborto o los matrimonios gays”. "No es posible una injerencia espiritual en la vida personal", dice sobre la homosexualidad. Y remacha: “¿Quién soy yo para juzgar a los homosexuales?”….. ¡Attenzione Francesco, Attenzione!.... parla pianíssimo…. parlando a voce bassa…. 

Francesco puso una pica en Flandes cuando manifestó públicamente “que hay que avergonzarse de los numerosos escándalos que se han producido en el seno de la Iglesia”, "Pero, ¿nos avergonzamos de ellos? Tantos escándalos que yo no quiero mencionar singularmente, pero que todos sabemos cuáles son...Escándalos, en los que algunos han tenido que pagar caro: ¡Y eso está bien! Se debe hacer así... ¡La vergüenza de la Iglesia!", exclamó….. 

¡Attenzione Francesco, Attenzione!… parla pianíssimo…. parlando a voce bassa…. 

“Una cosa es perdonar un pecado de juventud”, dijo al referirse a la supuesta conducta desordenada de uno de sus colaboradores, “y otra cosa es un delito. Y la pederastia es un delito muy grave”. “A partir de ahora, los sacerdotes y religiosos que vayan a trabajar con niños no solo tendrán que estar en paz con Dios, también deberán tener un pasado legal y psiquiátrico intachable”…. 

E insistió: "¿Pero nos hemos avergonzado de estos escándalos, de estas derrotas de sacerdotes, obispos y laicos?". El porteño argentino vestido de blanco, añadió: “Los responsables no tenían una relación con Dios. Tenían una posición en la Iglesia, una posición de poder, y también de comodidad, pero no la palabra de Dios. Esos son los cristianos corruptos",… acusó abiertamente al hablar de laicos, sacerdotes y obispos, que se aprovechan de la situación y de sus privilegios. 
¡Attenzione Francesco, Attenzione!… parla pianíssimo…. parlando a voce bassa…. 

No lo digo yo, lo dijo Francesco: “La Curia es la lepra de la Iglesia”. Y la Curia de momento calla ante el desafío de ese gaucho argentino vestido de blanco.. Los conservadores vaticanos se preguntan inquietos hasta dónde llegará galopando en su giro aperturista. Están confusos porque desde su inicio como capataz, en sus discursos a la Curia, Francesco ha alternado mano de seda con puño de acero y maneja su látigo verbal con la maestría de un viejo cura de aldea. 

Francesco no se corta ni un pelo. Habla de frente y por derecho de la corrupción en el banco del Vaticano, y de la detención de monseñor Scarano, acusado de manejar grandes cantidades de dinero negro. Y como la letra con sangre entra, Francesco ya ha iniciado a fondo una limpieza general de la Banca. Quiere trasparencia, luz y taquígrafos. 

¡Attenzione Francesco, Attenzione!… parla pianíssimo…. parlando a voce bassa…..que hace 36 años otro capataz de la Hacienda Papal llamado Albino Luciani intentó lo mismo que tú pretendes y sólo duró 33 días en el cargo….
Sé prudente y desconfía hasta de tu sombra. 

Y como detalle final sobre su persona, voy a escribir un pequeño o gran detalle, según se mire. No se trata de una broma. Es algo que sin duda se le ha pasado por la cabeza a Francesco:….nombrar cardenal a una mujer. Sabe que el tema femenino dentro de la Iglesia está sin resolver y que no puede esperar. 

 Lo dejó bien claro con dos frases lapidarias en su última entrevista a Civiltá Católica: “La Iglesia no puede ser ella misma sin la mujer”. 
 No es sólo una afirmación. Es una acusación. La frase se puede leer también así: “La Iglesia no está aún completa porque en ella falta la mujer”. 
Y que a Francesco además le guste el cine y su película favorita sea La Strada de Fellini. me deja sin palabras. 

Con dos cojones, Francesco…Con dos cojones. Sigue así. 

Pero vigila tu entorno, guárdate las espaldas. No confíes en quienes te rodean y alagan, que entre la jerarquía tradicional de la Iglesia que no acepta tu revolución, existe el temor de que seas el primer Papa jesuita de la Historia que de hecho, ha “abolido el pecado”. 

Me agrada cómo ha iniciado su trabajo en la Hacienda Papal. Por eso quiero seguir confiando en él. Por eso le trato de tú, de igual a igual por el nombre que él ha elegido, Francesco, o pronunciaría Franchesco, si se lo pudiera decir de viva voz. Por eso le advierto diciéndole que permanezca atento, que hable suavemente, y que lo haga en voz baja para no despertar a todos los demonios purpurados que todavía habitan bajo la cúpula de San Pedro. 

Deseo de corazón que tu caballo de batalla llamado FE y tu potranca llamada DIGNIDAD, te lleven a la Victoria. Porque de alguna forma, también será la mía. 

Y ahora Francesco, me permitirás que escriba como un ex católico resentido y traicionado por los altos y bajos mandos de la Iglesia católica. Que escriba a mi aire, tal y como me pide el cuerpo. 

De todas formas por más discursos paternalistas o inculpatorios solicitando perdón que se ofrezcan desde un púlpito en los oficios religiosos de cualquier confesión cristiana, a mí no me valen paños calientes. Porque los escándalos perpetrados en las Iglesias de cualquier confesión, se basan en un cúmulo de errores y de pecados cometidos, no sólo por sacerdotes católicos, ministros anglicanos, etc, etc,.. 
También recaen sobre toda la cadena de mando de las propias Iglesias. 

Un ejemplo: El Estado Vaticano está corrompido hasta los cimientos, y tiene un cáncer que alguien tendrá que extirpar de raíz si es que se quiere limpiar la imagen de la Iglesia. Quizá ese alguien seas tú, Francesco. 

El sistema de poder de la Iglesia católica está podrido y necesita un cambio rápido y radical. Hay que pasar del silencio más o menos cómplice, a la tolerancia cero. El hablar de pederastia es tema de frecuente charla no sólo entre los príncipes vaticanos, sino también entre los ensotanados de baja ralea que frecuentan los pasillos, las cámaras y las antecámaras de la Santa Sede. 

Viene a ser como una especie de santo y seña entre la Curia, antes de comenzar a darle a la sin hueso para abordar un tema espinoso. Dicho procedimiento ya se llevaba a cabo hace más de medio siglo y doy fe de ello puesto que fui monaguillo y aprendiz de cura en Roma como bien sabéis, estimados blogueros. 

Y a fe mía que estuve metido en el ajo, puesto que tuve la dicha de arrearle una soberana patada en los cojones a un canónigo que creyéndose que todo el campo era orégano, atreviose un día a palparme los huevos. La patada fue de tal calibre que al monseñor tuviéronlo que evacuar al cercano hospital de Regina Coeli, dado que sus atributos quedaronsele del tamaño de un Miura. Nunca mi pie fue tan certero a la vez que dichoso. Siempre que me descalzo observo con orgullo mi dedo gordo del pie derecho, un ariete que se incrustó en las criadillas propiedad de un canónigo romano. 

Estas acciones de oculta pederastia procedente de la Curia vaticana duelen, mal que nos pese a todos los que de alguna forma creemos en el mensaje de Cristo, pero que de igual forma repudiamos a una Iglesia prepotente y corrupta que ha tergiversado y manipulado su mensaje en beneficio propio. 

Y tampoco nos olvidemos que la "quema" de creyentes y no creyentes la inició la propia Iglesia Católica mediante el Santo Oficio o Inquisición avalada por la Monarquía Española y el resto de las monarquías europeas. Huelga decir que en los Autos de Fe y en el nombre de Dios, se torturaron y abrasaron incluso niños. Y eso va a misa. 
Hoy en día la Iglesia ya no levanta túmulos de fuego, pero continúa abrasando conciencias y creencias. Y eso también va a misa. 

De momento yo no albergo esperanza alguna de cambio porque para que se produzca una regeneración de la Iglesia católica, haría falta que la propia Iglesia expusiera públicamente las falsedades que existen en su propio Credo. Y eso sería su muerte súbita. 

Imaginad que un día aterriza en la Santa Sede un Papa honrado consigo mismo. Eso ya sería un milagro, porque si analizamos la Historia o el curriculum vitae de todos los Papas que se han sentado en la Silla de Pedro, podremos comprobar que el único que se salva de la quema es Juan Pablo I (por eso su papado sólo duro 33 días) 

Prosigo: ¿Os imagináis la que se puede liar si a ese hipotético y honrado Papa le da por manifestar en una encíclica: 
-“Queridísimos hermanos en Cristo, es mi deber comunicaros que los Evangelios y los cuatro evangelistas tal y como los conocemos, están tergiversados desde su inicio. Por lo tanto son falsos ya que entre ellos existen discrepancias y errores de bulto, y no siguen con exactitud la vida y obra de Cristo ni lo que en realidad aconteció durante su vida y muerte en la Tierra. Para esclarecer dichos datos, nuestra Iglesia va a sacar a la luz los 32 Evangelios apócrifos escritos en kopto por los primeros cristianos, y que fueron rechazados por San Irineo hace 1.800 años.” 

Se podría liar la de Dios es Cristo….. 

Como dato adjunto añado que San Irineo nació en el año 130, fue obispo de Lyon y la palmó en el año 202 de nuestra Era. Pero durante toda su vida religiosa fue el más importante adversario y feroz perseguidor del gnosticismo del siglo II; y está demostrado que fue el primer culpable del amaño de las Escrituras así como también de la ocultación de pruebas y datos. 

Sobre todo de la ocultación del códice perteneciente al Evangelio de Judas. Así, como suena. Porque si dicho Evangelio, escrito en kopto, hubiese sido revelado públicamente y seguido por la Humanidad, el actual Credo de la Iglesia católica nunca hubiera existido y por lo tanto el rumbo de la Historia Mundial hubiera llevado a los seres humanos hacia otros derroteros más espirituales y menos amargos que los recorridos por la Iglesia católica hasta el día de hoy. 

Es curioso comprobar que a Judas siempre se le ha considerado como el malo de la película, cuando en verdad leyendo su Evangelio se comprueba que fue el primer sacrificado, ya que en el huerto de Getsemaní actuó y obró siguiendo las consignas y órdenes de su hermano Jesús. Tampoco debe echarse en saco roto, que Judas era un zelote que luchaba espada en mano contra Roma. 

La historia de la recuperación del códice en el cual se da cuenta de los textos pertenecientes al Evangelio de Judas, es apasionante. Poseo documentación gráfica de lo acontecido en su hallazgo, las compras y ventas del códice, su recuperación y posterior tratamiento químico, datación de fecha mediante carbono 14, y lectura final de su texto recuperado en un 85%. 

Creo que vale la pena exponer el tema del códice en este blog. Y lo hago mediante una grabación de National Geographic. Un documental que dura una hora y veintiséis minutos. Sólo puedo deciros que tras visionarlo, habrá quien se resienta y su posible fe y esperanza en la regeneración de la Iglesia católica, la pondrá en cuarentena. 

Porque de momento, salvo que Francesco cargue a sable contra su propio Credo, (lo que podría considerarse como un Golpe de Estado), no ha existido ningún Papa que lance piedras contra la cúpula de San Pedro. 

Cuando nos referimos al Galileo y a su vez nos preguntamos: "¿Alguien puede decir que queda de aquel genuino mensaje evangélico?...", la respuesta es obvia, porque nadie puede haber leído el auténtico mensaje de Jesucristo puesto que nadie ha tenido acceso a él, ya que la propia Iglesia lo ocultó. 

Puedo asegurar que mi fe hace muchos años que está bajo mínimos. Y no sólo me refiero a la fe que pueda quedarme o tener con relación a un cambio político y social en España, que en este caso es nula, sino también a la fe que pueda restarme en el aspecto religioso, vía Iglesia católica: que es Cero. 

Sin duda alguna el título de mi blog es una fachada, aunque de alguna forma personalmente admito que vivo y estoy en un Infierno, en mi propio Infierno interior abrasándome con mis sentimientos y pugnando por trasmitírselo a los demás con mis letras y con mis vídeos, sabiendo desde el principio que mi labor es como predicar en el desierto. Pero algunos seres humanos somos cerriles, soñadores e imbéciles y persistimos, porque creemos en la utopía. 
Yo soy uno de esos seres. 

Pero no guardo una especial fijación o animadversión hacia la Iglesia católica como institución religiosa, aunque sí hacia los dirigentes de la misma que se salen de madre, sean estos unos simples curas o bien los más eminentes purpurados, dado el caso que en sus pasadas o presentes actuaciones y valiéndose de su grado, hayan cometido traición o perjurio contra la propia institución a la que sirven. 

Los dos vídeos que acompañan este post, son una breve sinopsis de los cientos de testimonios gráficos perfectamente contrastados que pueden hallarse en la Red. El de National Geographic es apasionante y trata sobre el códice y Evangelio de Judas, y el otro de la BBC también grabado en español, trata sobre la pederastia que oculta el Vaticano. 

A la Iglesia no se le debe restar ni un ápice de culpabilidad, máxime cuando las principales víctimas son niños totalmente indefensos que caen bajo las garras de los peores hijos de puta que ha parido madre: Los pederastas 

En ese vídeo podréis ver y oír la declaración de un sacerdote católico acusándose a sí mismo de pederasta, y ofreciendo con pelos y señales su modus operandi para llevarse a un o a una menor al huerto. El cinismo y sangre fría que ofrece en su declaración jurada, pone los pelos de punta. 

Lo cojonudo del caso es que ese bastardo está en libertad y en los registros judiciales no consta como pederasta. Y lo que manda carallo es que el jodido Estado Vaticano en su día, no tuviera la vergüenza ni de hacerlo público ni de expulsarle de sus filas. Fue él mismo quien se dio de baja. Lo que significa que a pesar de ser un maldito pederasta, tiene más vergüenza que el propio Estado Vaticano. 


José Luis de Valero 

VÍDEO 
PEDERASTIA OCULTA POR EL VATICANO

PEDERASTIA OCULTA POR EL VATICANO por devalero

VÍDEO 
EL EVANGELIO PROHIBIDO DE JUDAS

martes, 21 de enero de 2014

¡¡ QUE VUELVA CROMWELL !!


En mi anterior post, a raíz de un comentario efectuado por mi viejo amigo y bloguero Miguel Ángel Crespo , entre otros temas le contesté con las siguientes palabras: 

“En España hace falta que aparezca una figura política similar a la que apareció en Inglaterra en el siglo XVII, como lo fue Oliver Cromwell, que dejando aparte su fanatismo religioso, fue quien hizo que se respetara el Parlamento y por lo tanto al Pueblo. Y para ello no le importó lo más mínimo destronar y ejecutar al Rey por traición a la Patria. Pero está claro que cuando nació Cromwell se rompió el molde.”…. 

Está muy claro que aquí en España está haciendo falta, y con urgencia, un líder político que se atreva a demostrar, y que a su vez demuestre, que la honradez política es el único camino viable para dignificar no sólo al Estado, sino a los españoles. 

Al día de hoy, los deseos, las ilusiones y las esperanzas de todo el Pueblo Español se han hecho añicos y sus fragmentos han sido lanzados por la borda. Nos han vendido un símil de democracia que ha quedado pulverizada a golpe de corrupción Real, política y financiera, y de intentos separatistas consentidos precisamente por quienes deberían velar por la integridad territorial de España y por la fiel distribución de los caudales públicos.  

Ansias de botín, poder y gloria que no han cambiado en más de cuatrocientos años, ni para una monarquía borbónica que se desmorona, ni para los políticos corruptos y serviles que la reverencian. 

No debemos olvidar que tanto en éste como en anteriores Gobiernos nos han estado manipulando con los medios de comunicación, y sin embargo el Pueblo va a las elecciones como borregos al matadero. ¿Somos acaso un País de borregos?....Si es así, merecemos el sacrificio. 

Hace más de cuatro siglos Oliver Cromwell no fue de la misma opinión y renunció a continuar siendo el vasallo de una monarquía absolutista y tirana para con Inglaterra. Era un simple granjero pero también supo ser un político honrado y gran estadista, a pesar que su fanatismo religioso influyó sobremanera en sus decisiones, sobre todo por las escabechinas que su ejército efectuó en Irlanda y Escocia. 

Tras las dos guerras civiles que se vio obligado a emprender, la abolición de la monarquía y el juicio y ejecución de Carlos I de Inglaterra, fue nombrado Lord Protector y convirtió a Inglaterra en una República a la que denominó Mancomunidad de Inglaterra o Commonwealth of England, sentando las bases políticas, económicas y comerciales que años más tarde sirvieron para convertir a Inglaterra en la primera potencia mundial. 

Sin embargo la monarquía fue restablecida en 1660 y el hijo del destronado y ajusticiado rey Carlos I, quien vivía en el exilio sin un ochavo en su faltriquera mendigando entre otras monarquías con la española, fue llamado de regreso al trono de Inglaterra. 

Ese hijo, el también indigno rey Carlos II ordenó el desentierro del cuerpo de Oliver Cromwell de la Abadía de Westminster, así como de los otros regicidas, John Bradshaw y Henry Ireton para efectuar una infame ejecución póstuma. Tras ahorcar los cadáveres, los cuerpos fueron descuartizados, arrojados en una fosa común y las cabezas clavadas en una pica de seis metros en el salón principal del palacio de Westminster. 

Cruel y ruin venganza la de un no menos putero y ruin Carlos II, célebre por sus numerosos hijos ilegítimos, de los que reconoció a catorce y de los cuales todavía en el siglo XXI sus descendientes directos poseedores de escudo ducal siguen campando a sus anchas por el solar de la Pérfida Albión. Y encima presumiendo de nobleza.  En la actualidad son: el duque de Buccleuch y Queensberry, el duque de Richmond y Gordon, el duque de Grafton y el duque de St. Albans descendientes todos ellos, de Carlos II por línea directa masculina. 

Incluso la ya fallecida Diana de Gales, descendía de dos de los hijos naturales de Carlos II: el duque de Grafton y el duque de Richmond, que es también ascendiente directo de la Camila,….¡Sí esa!,…la que por teléfono (intervenido por Scotland Yard), recibió una llamada del príncipe Carlos, alias “el Orejas”, diciéndole que quería convertirse en su tampax para estar más cerca de su chumino. Después se convirtió en su real esposo. Ahora la Camila de marras es duquesa de Cornualles y si Su Graciosa Majestad la palma, puede convertirse en Reina Consorte de Inglaterra. 

Un pifostio de monarquía. Como la nuestra. Como todas las monarquías habidas y por haber.,…hijos legítimos, bastardos y descendencias procedentes de cien mil coños y leches, políticos-cortesanos incluidos. Todos ellos lucrándose con el trabajo y el sudor de sus vasallos, hoy elevados a la categoría de ciudadanos y incluso de pueblo soberano, como según se afirma, es el nuestro. Pero tanto la monarquía como los político-cortesanos, siempre jodiendo al Pueblo. A la vista está. 

Puesto que una imagen vale más que mil palabras, hoy he tirado de mi videoteca y os ofrezco un resumen de la película “CROMWELL” de Ken Hughes (1970), interpretada magistralmente por Richard Harris (Cromwell) y Sir Alec Guinness (Carlos I). Su metraje original es de dos horas y catorce minutos, pero debido a su larga duración DailyMotion me impide subirla al completo. 

Por lo tanto, cortando las escenas de batallas y alguna que otra, he seleccionado algo más de treinta minutos incidiendo en los pasajes más significativos, sobre todo en los diálogos que mantiene Cromwell con el Parlamento y el juicio, condena y ejecución del Rey. 

El diálogo final de Cromwell con los parlamentarios es apoteósico y podría ser trasplantado fielmente a nuestros días, teniendo como marco el Congreso de Diputados y sin cambiar ni una sola palabra del guión.

Si el Reyno, Sistema o Gobierno no funciona, habrá que inventar otro. 
O eso, o bien esperar a que en España nazca un nuevo Oliver Cromwell. 

José Luis de Valero 

“Cuando los hombres agotan las palabras, recurren a las espadas” 
Oliver Cromwell 

 ¡¡ QUE VUELVA CROMWELL !!

QUE VUELVA CROMWELL por devalero

viernes, 17 de enero de 2014

MI PATRIA


Por estos lares cibernéticos de Blogger existe y circula mucho gilipollas, mucho pirao, mucho listo de afiliación sociata-separatista que sin dar el morro y tras hacer un vil comentario en un blog, con las respuestas lo inflan a hostias y le ponen contra las cuerdas mirando al tendido. Su ruin venganza consiste en enviar un e.mail impersonal cagándose en la madre que le parió a uno, dando por sentado que el destinatario del e.mail es un canalla, afirmando textualmente que “El patriotismo es el último refugio de los canallas” 

Como sé que me lees, anónimo de mierda, pues te vas a enterar de lo que significa ser un patriota y lo que significa ser un canalla. ¡Ah!...y no te olvides que en el País Vasco estáis a tope, saturados. De canallas, digo. A lo mejor tú eres uno de ellos ¿O qué te creías?...Un e.mail aunque sea impersonal deja rastro del lugar de emisión. Y para seguir una pista soy un sabueso. No hace falta ser de la C.I.A. 

Toma nota, y a ver si tienes cojones para enviarme otro e.mail. 

La canallesca indignidad gubernamental encabezada anteriormente por el sátrapa de ZP y en la actualidad por Mariano Rajoy y su actual gobierno, mangoneando y destruyendo los intereses históricos y económicos de mi Patria, está haciendo mella en el patriotismo hispano. En el mío, al menos. 

Y dado que Blogger se supone es una tribuna de expresión libre, utilizo la misma para ciscarme en tu anónimo, en ti, en ZP, en Mariano Rajoy, en su gobierno, en ETA, en todos los nacionalismos vascos y catalanes, en todos los ismos, en los dirigentes que los promueven y en el Gobierno que veladamente comulga con ellos consintiendo una labor de acoso y derribo a la unidad territorial de España. 

Tal acción sólo tiene un nombre: Traición. Una canallesca y vil traición. 

MI PATRIA 

Bello nombre, vive Dios. Sin embargo según manifiestan preclaras mentes proclives al nacionalismo dogmático y demagógico vasco-catalán, el patriotismo es el refugio de los cobardes. Y por si fuera poco, ese tarado mental de anónimo amplía el repertorio añadiendo “canallas”. 

Pues bien palurdo bilbaíno, lo admito: Soy un cobarde y un canalla. Un cobarde y canalla al que le cupo el honor de aterrizar en el extrarradio de nuestra galaxia dentro de la cual se ubica un planeta azul llamado Tierra. Pero eso no es todo. En la superficie de este planeta emergen continentes, pedazos de tierra donde se hacinan unos seres llamados humanos. Esos seres habitan sobre fracciones de tierra a las que unos llaman nación, país, estado, república o reino y otros como el que suscribe, que denominamos simplemente, Patria. 

Según la R.A.E, Patria significa: 1.f. Tierra natal o adoptiva ordenada como nación, a la que se siente ligado el ser humano por vínculos jurídicos, históricos y afectivos. 2.f.Lugar, ciudad o país en que se ha nacido. Y prosiguiendo la búsqueda, Patriotismo se define: Amor a la patria. Sentimiento y conducta propia del patriota. 

Según ambas definiciones, las P.M.N.V.C.D.D. (Preclaras Mentes Nacionalistas Vasco-Catalanas Dogmático Demagogas), meten no la pata, sino la pezuña hasta el corvejón. Y digo bien cuando a los integrantes de las P.M.N.V.C.D.D. no les asigno extremidades humanas, permutando las mismas de pierna a pezuña y de ingle a corvejón, puesto que se precisa ser bestia de tiro para calificar de cobardes y canallas a los que amamos nuestra Patria aferrándonos a nuestro patriotismo. 

Quien esto escribe y firma, vio la luz en un pedazo de tierra llamado España, dentro de la cual se encuentra otra pequeña fracción de terruño denominada Cataluña. Los allí nacidos ostentamos el gentilicio de catalanes pero a mí me importa bien poco un gentilicio con un perfil secundario, ya que particularmente opino y afirmo que he nacido en España y por lo tanto soy español. 

Dicho lo cual, también me importa bien poco cómo se califique a España: nación, país, estado, república o reino. Lo que sí tengo bien claro es que España es mi Patria y Cataluña mi terruño, pero no mi nación, ni mi estado, ni mi república ni mi reino. Que dicho sea de paso, Cataluña históricamente jamás ostentó tal título. 

A través de los siglos mi Patria se forjó con el fuego que surgía de los patriotas que defendieron su suelo, todo su suelo y los terruños circundantes añado, y se amasó con la sangre que esos mismos patriotas vertieron generosamente con el ánimo de salvaguardar un conjunto de terruños llamado España, poniendo mi Patria a salvo de las potencias extranjeras que deseaban adueñarse de ella a la brava. 

Mi Patria aglutinó generación tras generación a millones de seres humanos impulsando a los mismos hacia un objetivo común: Fortalecer su suelo, hacer grande a mí Patria. Con mayor o menor fortuna a lo largo de la historia, reyes, estadistas y políticos se pusieron a consolidar ese pedazo de tierra, aglutinador de terruños llamado España. Hasta hoy. 

Como antaño se dijo mas cambiando el nombre de Flandes por el de mi Patria, parece ser que en España se está poniendo el sol. En Flandes siglos ha se puso para la monarquía española, puesto que unos patriotas ciñendo espada y enarbolando su bandera nos dieron las del pulpo, echándonos de su patria a tomar por saco. 

Pasaron los años y en las colonias españolas de América y Filipinas surgieron patriotas que de igual modo se echaron al monte para liberar a sus respectivas tierras de la férula monárquica. Y yo me pregunto si fue cobardía lo que impulsó a esos patriotas a alzarse en armas dando sus vidas por su naciente patria. 

Al día de hoy la cosa ha cambiado. Avalados y protegidos por el gobierno del P.P., un puñado de nacionalistas-separatistas catalanes y vascos, ambos sin Patria, ambos sin dignidad, ambos sin identidad propia, ambos sin nacionalidad reconocida históricamente, claman por asirse a un utópico carro llamado Libertad Autonómica para de tal guisa campar a sus anchas y libre albedrío por un suelo que pertenece a todos los españoles. Y eso no es precisamente patriotismo. Eso es un intento de expolio, de latrocinio políticamente encubierto para robar lo que no les pertenece. 

Por mis años y mis circunstancias es muy posible que yo no vea surgir de nuevo el sol, no de un imperio, sino el resurgir patriótico. Pero que tengan en cuenta los dogmático demagogos que los pueblos que olvidan su historia están condenados a repetirla, y llegará un día en el que los patriotas hispanos se alzarán para defender a su Patria de los buitres que intentan fragmentarla y convertirla en carroña. 

Que tengan en cuenta que un patriota no tiene que ser necesariamente monárquico o republicano, ni de derechas ni de izquierdas. Un patriota es simplemente eso: Un ser humano orgulloso de ello que defiende su Patria a ultranza, y dado el caso que el Rey, Presidente del Gobierno o presidente de la república saquen los pies del tiesto, allí estarán ellos para alzar su voz en las Cortes o en el Parlamento defendiendo a su Patria. Excuso decir que llegado el caso de traición, les asistirá el derecho de destronar a uno o defenestrar al otro. 

De todas formas dentro de unos cientos, miles o millones de años todo este planeta estallará en mil pedazos yéndose a hacer cósmicas puñetas, desperdigándose sus fragmentos y terruños por el vacío galáctico. Sólo me cabe la satisfacción de intuir, dado el caso que en el momento del gran estallido subsistan especímenes del separatismo vasco o catalán, que de igual modo se irán al carajo con sus dogmatismos nacionalistas. 

Lo que sí quedará en el espacio será la fragancia de algo llamado patriotismo, un legado que se esparcirá en el Cosmos como la esencia imperecedera que unas bestias de tiro catalanas y vascas sin patria, sin honor ni dignidad, en su día se atrevieron a decir que el patriotismo es sinónimo de una canallesca cobardía. 

Cuando esto ocurra, los inmortales espíritus de todos los patriotas que a lo largo de los siglos habitaron en un planeta llamado Tierra, se hallarán a años luz del gran estallido....En un remoto lugar del Universo al que continuarán llamando, Patria. 

José Luis de Valero. 

Que tengas un buen día, Anónimo. 
Ya me dirás cómo te ha quedado el cuerpo.

martes, 14 de enero de 2014

VARADO TIERRA ADENTRO


Esta entrada no es un post. Es más bien un relato que le debo a un viejo amigo, marino y compañero de armas que ha fallecido. Hace más de un mes le visité por última vez en una residencia para ancianos cerca de Aranjuez. Al despedirme le prometí que escribiría un post relatando sus singladuras en la mar a bordo del Marsopa S-63 y en el Narval S-64, ambos pertenecientes al Arma Submarina de la Armada. 

Ahora este gran amigo y compañero de armas, ya no podrá leer mi post. Ha fallecido de un cáncer terminal. Me lo comunicaron por teléfono desde la residencia en la cual se hallaba alojado, cerca de Aranjuez. Hace dos días que acabo de regresar a Madrid con sus cenizas. Su único hijo ni siquiera estuvo en el velatorio y me notificó por teléfono que no quería hacerse cargo de ellas. Murió solo, tal y como predijo en mi última visita: 
“Sé que moriré solo,…como un viejo navío varado tierra adentro”. 

Yo tuve que elegir su última nave para su postrer viaje. Una urna funeraria completamente redonda fabricada en Alcoy hecha con arena y sal marina, que se degradará al contacto con el agua de la mar. 

Cuando uno se encuentra en un velatorio, y más cuando uno está solo frente al cadáver de un ser querido o un viejo amigo, tiende a recordar no sólo la vida del que ya no está entre los vivos, sino también la última vez que tuvo la oportunidad de hablar con él. 
 De eso trata este relato. 

Aranjuez, Diciembre de 2013. 

En la recepción de aquella residencia para ancianos y antes de acceder a su habitación, quise informarme sobre el estado de salud de Manu pues ya sabía que su estado no era precisamente satisfactorio. Me atendió el médico y no se fue por las ramas. 
-Veremos si Manuel llega a Semana Santa del año próximo. 
-¿Tan grave está? 
-Tiene sesión de quimio dos veces a la semana en el Oncológico del Marañón, pero está fuerte de ánimo. Es un luchador nato. 

A mí me lo iba a decir. Nos conocimos en la Naval de Marín casi recién salidos del huevo. Él del seno de una familia con posibles pero totalmente desestructurada, yo de la Pontificia. Ambos teníamos la misma edad, veintidós años. Y seguimos siendo camaradas tanto de armas como posteriormente lo fuimos de curro. Hasta el final. 

Hasta hoy, que el muy perro se ha largado de permiso eterno para navegar junto al Gran Almirante Celestial. 

-¡Cagon la leche, Pepelu! Ya era hora de volverte a ver, cabronazo. 
-¡Hostia Manu, estás hecho un brazo de mar, carajo! 

 Estaba frente a Manu, alias “el máquina”, un ex Teniente de Navío que formó parte de las tripulaciones en el Marsopa S-63 y en el Narval S-64, ambas unidades pertenecientes al Arma Submarina de la Armada. 

La última vez que buceamos juntos se remonta al desastre del Prestige en Noviembre de 2002. Un grupo de viejos gilipollas, ex buceadores de profesión, nos reunimos en las Islas Atlánticas, concretamente en las Islas Cíes con el ánimo de limpiar el fondo marino de cuanto chapapote se pudiera baldear hacia la superficie. 

Todos los gastos de viaje corrieron de nuestra cuenta. Hasta el combustible de nuestra motora tuvimos que abonar con nuestro ya escaso presupuesto, y menos mal que una de las patrulleras de la Guardia Civil nos repostó gratuitamente en un par de ocasiones. Mientras los gerifaltes gallegos y miembros del Gobierno especulaban inútilmente cómo solventar la papeleta que se les venía encima y se ponían de marisco hasta el culo en el Parador Nacional, nosotros tuvimos que mantenernos a base de sopa caliente y bocatas pagados religiosamente. 

-No me arrepiento en absoluto de haber colaborado en aquel pifostio. 
-Yo tampoco, Manu, pero no me negarás que aquello fue una vergüenza,. 
-Desde luego. Tuvimos que pagar hasta la carga de las botellas de aire comprimido. 

Observé que las cuatro paredes que componían el habitáculo de Manu, estaban cubiertas de viejas fotografías en blanco y negro clavadas con chinchetas. Otras eran más modernas, en color. Él se percató de mi observación. 

-Me tendrás que dejar alguna de estas viejas fotos, Manu. 
-Son parte de mi pasado,… bueno, y también del tuyo. Llévate las que quieras, pero me las devuelves en tu próxima visita. 
-Descuida, que sólo quiero reproducirlas. En aquellos tiempos las fotos en color casi ni existían y además las copias eran muy caras. 

Ambos retrocedimos en el tiempo. Cincuenta años atrás. Casi ná… 
Allá estábamos, hechos unos pipiolos, jurando bandera, tras la entrega de Despachos, y en Cádiz accediendo a la pasarela del Juan Sebastián de Elcano.
También vi una fotografía en color de un anciano rodeado de toda su familia, y junto a ella una esquela mortuoria…. 

-¿A que no lo reconoces? 
-Pues no, Manu. Ni puta idea. 
-¡Es el Viejo, joder!....nuestro comandante… el Capitán de Fragata Don Francisco Gil De Sola Caballero, comandante del Juan Sebastián de Elcano. Llegó a Vicealmirante y fue Comandante General de la Zona Marítima de Canarias. La palmó con 91 tacos en Murcia en el 2009….y a mí me jodió las Navidades, porque estuve en su funeral…..Un tío con un par de huevos, si señor… 

No pude por menos de evitar un estremecimiento al recordarle. Además como también fue el director de la Escuela Naval Militar, se sabía de memoria toda nuestra vida pasada y presente, y cuando te cogía por banda en su camarote te hablaba igual que un padre. Y él sabía de mi pasada existencia. Me trato con amor y cariño cuando más lo necesitaba, como si fuera su propio hijo. Encontré en él algo especial porque era un hombre que cuando te miraba a los ojos, penetraba en tu alma. Cuando finalizamos la travesía oceánica me dijo: “Si alguna vez recalas por mi casa, siempre serás cómo uno más de la familia”. Pero jamás le volví a ver. 

Intenté variar el rumbo de la conversación porque se me estaban enturbiando los ojos. A bordo de Elcano, Manu siempre se estaba metiendo en líos. 
-El chifle que le robaste al contramaestre te jodió bien jodido, Manu. 
-No aguantaba el silbato de aquel cabronazo. 
-Pero lo malo fue cuando se enteró que lo habías tirado por la borda, por eso media travesía te la pasaste de gaviero, coño. 
-Y mientras tanto tú, haciéndote la picha un lío con el sextante. 

Recuerdos, anécdotas,…La mente de Manu estaba en perfecto estado de revista y enlazaba recuerdo tras recuerdo vivido por él en primera persona. Le dejé hablar sin interrumpirle, porque me sabía de pe a pa toda su vida…..Me señaló dos fotografías… 

Recuerda su estancia en el Narval S-64. El submarino S-64 Narval causó baja en abril de 2003, en la Lista Oficial de Buques de la Armada, en un acto que tuvo lugar en el muelle del Arsenal de Cartagena. Él estuvo presente. 

Como dato anecdótico de este submarino que ya es historia, citaré que a lo largo del verano de 1975, cuando efectuaba su alistamiento previo a su entrega a la Armada, se estableció todo el llamado "protocolo de pruebas", en el que se concretaron todas las fechas en que se debían realizar las diferentes pruebas que debía pasar antes de causar Alta. 

O sea que se fijaron las fechas que debería "correr la milla", que debería efectuar su primera inmersión, que bajase por primera vez a cota máxima, que tirase su primer torpedo de ejercicio, y toda la parafernalia y coñas marineras que conllevan esa especie de bautizo. 

El colofón a todo ese programa de pruebas, sería el Alta Oficial del buque en la Armada, y por tanto el primer izado de la bandera nacional en su asta de popa, que se había establecido para el 20 de noviembre de 1975. Lógicamente, nadie en el verano de ese año podía imaginar que la fecha fijada para el Alta en la Armada iba a coincidir con la muerte de Franco. 

Así que llegado el día, se pospusieron todos los actos 48 horas, de modo que el Alta Oficial, y por tanto el primer izado de bandera en su asta de popa se efectuó el 22 de noviembre de 1975, justo a la misma hora en que las Cortes proclamaban a Juan Carlos I como Rey de España. Por cierto, y puesto que ese día estaba decretado el luto nacional, la bandera según se izó por primera vez a tope, fue inmediatamente arriada a media asta. 

Manu se levantó penosamente del sillón y desclavó de la pared unas fotografías que recogían distintas instantáneas de su otro gran amor naval: 
El Marsopa S-63.  

El 28 de mayo de 1978 se celebró el Día de las Fuerzas Armadas, y entre la tripulación del submarino Marsopa S-63, en aguas de Cartagena se escuchó la orden de zafarrancho de combate. Fueron 12 horas de ejercicio, siete de ellas sumergidos. Coincidieron con unas maniobras de adiestramiento, de las que se llevaban a cabo periódicamente para mantener y elevar el grado de instrucción de las unidades de la Armada. El ejercicio previsto para aquel día se dedicó a la lucha antisubmarina. Y el Marsopa S-63 era la presa a cobrar. 

Comenzó la carrera. Durante las 12 horas que duró la travesía, la fragata Extremadura, y el destructor A. Valdés fueron a degüello tras el Marsopa. La persecución comenzó en mar abierto y hasta allí navegó el submarino en superficie hasta la zona prevista para los ejercicios. 

A bordo del Marsopa comenzaron a escucharse por el interfono las expresiones “India Charlie”, “Lima Tango”, “Alfa Quebec”, “Eco Kilo” y la fatídica “Óscar, Óscar, Óscar”. Esta última es la que indica que el submarino ha sido hundido. 

En el Marsopa S-63 había dos camas por cada tres individuos, lo que equivalía a dormir siempre “en cama caliente”, y que un tercio de la dotación estuviera de guardia mientras descansaban los dos tercios restantes en turnos de cuatro horas. En aquellos tiempos tan sólo se disponía de cinco minutos de agua, suministrada tres veces al día, con un promedio de cinco a siete litros por persona, para alimentación e higiene, cuando se efectuaba un crucero de larga duración. 

-Bueno Manu, ocurría igual en todos los submarinos. Siempre estábamos de mierda hasta las cejas y en el Tramontana teníamos goteras y los mamparos comenzaban a sudar en cota de 50 metros.   
-Total, que en el S-63 éramos 56 tíos oliendo a chotuno, a grasa, aceite y gas-oil; el comandante, siete oficiales, 15 suboficiales y 33 marineros. 

El S-63, era de la clase Delfín y había sido construido en Cartagena, con licencia franchute. Su destino final fue un desguace que lo convirtió en chatarra. 

-Quedó como yo lo estoy ahora, varado tierra adentro. 
-Tú no estás varado, Manu, no me jodas. 
-¿Ah no?.....¿Y vivir así, recluido en una residencia para ancianos, no es estar varado?...Ahora sólo falta que me desguacen…. 
-¿Y tu hijo qué dice a eso? Porque fuiste tú quien se largó de casa. 
-El casado, casa quiere. Pero de eso a compartirla con un viejo va un abismo. Y cuando uno ve que está de más y molesta, lo mejor es liar el petate y saltar por la borda. 
-Aquí estás muy bien cuidado. Es una residencia de lujo, coño, no te quejes. 
-Mis buenos cuartos me cuesta. Menos mal que años atrás ahorré tela marinera, que si no ahora me vería en un asilo. 
-Eso es cierto. Algo se pudo ahorrar Cuando currábamos en las plataformas submarinas de la Texaco y B.P. ganábamos pasta por un tubo. 
-Si, pero lo malo era cuando después de 14 días de guardia, venía el pájaro a recogernos y nos trasladaba otros 14 días a tierra firme. 

En aquellos lejanos tiempos, tras causar baja voluntaria en la Armada, Manu y yo trabajamos al alimón para la Texaco Oil Company y para la British Petroleum. Trabajo muy duro, tanto en la sección de motores y de bombeo con Manu como principal responsable, mientras que yo me pasaba el día en remojo revisando y cambiando válvulas, soldando estructuras y a la hora de emerger a superficie, jugándome diariamente el pellejo con cada descompresión. 
Pero éramos jóvenes, teníamos dólares a espuertas y 14 días de juerga para poder gastarlos alegremente. 

-La verdad es que cuando llegaba el helicóptero se me alegraba el cuerpo, pero sabía de antemano que me iba a fundir parte de mis ahorros. 
-Con todo y con eso, tú eras más ahorrador que yo, Manu. 
-Tú no tenías porqué serlo. En España no tenías una parienta fija, y yo sí. Y además tenía un hijo y yo quería que de mayor ingresara como cadete en la Naval de Marín…. 

Ahora, cuando estoy escribiendo este relato, me acuerdo que observando su tez cerúlea a través del cristal en el velatorio, pensé que de nada le sirvió a Manu sacrificarse en vida por su mujer e hijo. Su mujer le abandonó, (demasiados meses de ausencia en la mar, lejos del hogar), y su hijo jamás ingresó en la Naval de Marín. Ni siquiera había asistido a su entierro. 

La Texaco y la BP andaban a hostia limpia perforando pozos hasta en el coño de sus pajoleras madres. Con tal de extraer 10 millones de barriles más al día la una de la otra, todo era válido. Se compraban Gobiernos y también sicarios-saboteadores expertos en demoliciones submarinas, debido a lo cual cada compañía petrolera tenía sus propios equipos de contra-saboteadores. 

Manu, en sus horas libres formó parte voluntariamente junto a los submarinistas de mi equipo que hasta en tres ocasiones tuvimos que estar de guardia permanente bajo una plataforma de la Texaco en el Golfo de Maracaibo. 

La mayoría de elementos que componían los equipos de sabotaje eran súbditos de Su Graciosa Majestad, ex miembros de la Royal Navy, que lo mismo le adosaban una carga explosiva a una plataforma yanqui que a otra inglesa. La cuestión era joder el ritmo de producción y paralizar por un par de días la extracción de crudo. 

-Ten en cuenta que con sólo poner una carga explosiva en una válvula de aspiración, se iba a tomar por saco el invento y hasta que no se sustituía por una nueva, todo Dios mano sobre mano sin dar capazo…. 
-Bueno Manu, todo Dios menos mi equipo, que éramos los encargados de efectuar las reparaciones, no me jodas… 
-Oye Pepelu, que yo también me la jugué alguna vez ¿eh? 
-Y bien que te la jugaste, capullo. Y encima no cobrabas por las inmersiones.  
-No te iba a dejar en la estacada con los hijoputas de la Royal Navy 
-Ya lo sé viejo, “Ad Utrumque Paratus” ¿te acuerdas del lema?. 
-Así es, camarada….siempre lo hemos estado…Preparados Para Todo, menos para esto,…La Armada no nos preparó para morir de viejos, más solos que la una y comidos por un puto cáncer…… 
-Esta Nochebuena la pasas en mi casa. Te vengo a buscar el lunes 23. 
-Ni se te ocurra venir. El lunes tengo sesión de quimio en el Marañón. 
-Bueno, pues el martes 24. 
-No insistas, Pepelu. Después de cada sesión me quedo hecho polvo. Y no temas por mí,…estoy preparado para la inmersión final,,,, 

Creo que aquellas fueron las últimas palabras que oí en su boca. Las pronunció en voz baja, con un resuello que se convirtió en sollozo. Yo a mi vez aguanté cuánto pude para no unirme a su llanto. 
Dándole un abrazo le dije: 
-Nos vemos para Reyes, ¿vale? 
Pero no obtuve respuesta. 

Este es el fin de un relato, que tal y como le comenté en un e.mail privado a un entrañable amigo de Blogger, le debía a este otro gran amigo y camarada que ya no está entre los vivos. Ahora su cuerpo físico ya no permanece varado tierra adentro. Sus cenizas regresarán a la mar. Ahora su espíritu está navegando con todo el trapo arriba rumbo a la última frontera. 

Creo que el Gran Almirante Celestial lo habrá acogido en el cielo, de mejor grado que sus familiares le acogieron y despidieron aquí en la tierra. 

Y quiero cerrar esta entrada con parte del mismo texto que figuraba en el e.mail privado que le remití a mi entrañable amigo de Blogger. Fueron unas letras premonitorias puesto que hace unos días, velando el cadáver de Manu, me sucedió: 

“Llorar en silencio me consuela. Es como abrir el alma de par en par y dejar que se oree. Cuando a uno se le saltan las lágrimas, de alguna forma te liberas del lastre que has ido acumulando en la vida y al llorar lo arrojas por la borda. Es un acto semejante al que ocurre cuando estando a bordo, una ola invade la cubierta y el agua retorna a la mar colándose por los imbornales de babor y estribor. Aunque después estalla otra rociada y vuelta a empezar. El ciclo no se detiene hasta que amaina el temporal. 

Esa ha sido mi vida. Temporal tras temporal. Con mi alma empapada pidiendo el cese de la tormenta. Ni siquiera ahora, a punto de cumplir 72 años, he conseguido maniobrar para poner mi alma al pairo. Y lo que a mí me sucede de igual forma les ha sucedido a muchos de mis compañeros de armas, a los que por cierto tengo que recordar mediante un post que saldrá en breve a la luz, máxime porque antes de Navidad visité a uno de ellos internado en una residencia para ancianos y salí con mi alma rota en mil pedazos.” 

Este ha sido mi recuerdo hacia él en un post. 
Y esta la oración que recé ante el cadáver de Manu: 

“Cuando ruges furiosa, y tus manos en forma de montañas de blanquecina cresta intentan golpear mi rostro, entiendo que debo esperar a que tus aguas se calmen hasta mostrar mi reflejo. Es entonces cuando navego acariciando la superficie de tu cuerpo. Después, penetro en la profundidad de tu misterio y descubro tus secretos. 

He estado varias veces a punto de dejar mi mundo para quedarme para siempre en el tuyo; pero tú siempre me has ofrecido el billete del retorno, permitiéndome tan sólo ser tu pasajero. 

Me convertiría en firmamento con tal de poder besarte en la línea del horizonte, y notar en mis labios tu húmedo y salado contacto, y allí, escondidos entre la calima matinal, allí donde desaparecen hasta las más altas cofas, fundirnos en un abrazo eterno. 

Perdóname por todas las veces que con mi proa he cortado tu danza azul, y por la fugaz cicatriz que mi estela te ha dejado. Gracias por abrigarme en tu puerto, por dejarme dormir en tu seno, ofrecerme tus frutos, y por permitirme nacer justo donde tú mueres. 

Ahora sólo me queda pedirte que cuando llegue mi día, me dejes descansar en tu sagrado lecho, hundirme en tu abismo, perderme en tu piélago para así, viajar juntos hasta morir en la última playa.” 

José Luis de Valero. 

VARADO TIERRA ADENTRO

VARADO TIERRA ADENTRO por devalero
Juan Sebastián de Elcano.
Velas de la Libertad.


jueves, 2 de enero de 2014

UNA VISA PARA UN SUEÑO


“Eran las nueve la mañana, Santo Domingo, 8 de Enero, con la paciencia que se acaba, pues ya no hay Visa para un Sueño”….. 

 Ésta es una de las estrofas pertenecientes a una canción que desde su estreno en 1988, causó un impacto total entre las poblaciones de América Latina. Aquí en España no obtuvo un éxito similar, aunque agradó debido a su pegadizo ritmo caribeño, pero el significado real de su letra pasó desapercibido para la mayoría. 

 En aquellos años los españoles estábamos inmersos en la III Legislatura comandada por Felipe González y mangoneada por toda su tribu de piratas y facinerosos socialistas. Y a pesar que en 1988 al Felipón ya le dieron una hostia como un pan con la primera Huelga General, también el mismo año se alcanzaron los tres millones de parados. 

 Aunque está claro que por aquel entonces el ladrillo estaba en auge, el Instituto de Crédito Oficial se convirtió en un holding financiero y se fusionaron el Banco de Bilbao y el Banco de Vizcaya, con lo cual a la Banca española no le cabía una paja por el culo de lo a gusto que se encontraba soltando pasta en créditos, Visas e hipotecando con ello al confiado españolito de a pie que creía en el “milagro” sociata. 

 En aquel tiempo a cualquier pringao, con o sin trabajo, que tuviera una cuenta corriente con un saldo de mil duros, los bancos le concedían una Visa, y no pocas veces, de Oro. Es por ello que el artilugio bancario de plástico o la palabra Visa, fuera de uso común y el significado de la letra y música de Juan Luis Guerra pasara desapercibido. 

 Hoy en día, casi cinco millones de personas desearían poseer una Visa. 
Pero NO una para poder comprar chucherías en los grandes almacenes. 
Sólo quieren UNA VISA PARA UN SUEÑO. 
Sólo quieren soñar con un puesto de trabajo. 
Y están en su derecho a exigirlo. 

 Este vídeo-post no va de piratas como el anterior, sino de sus víctimas que el pasado mes de Octubre arrojaba un saldo de cuatro millones ochocientas mil bajas. He intentado y creo que lo he conseguido, montar las imágenes y acoplarlas con la letra y música que Juan Luis Guerra compuso allá por los años ochenta del pasado siglo. 
Escuchad con atención la letra. 
Porque hoy día, también es la nuestra. 

De todas formas espero que el frenético y alegre ritmo de bachata caribeño incrustado en la banda sonora, atenúe de algún modo la cruda realidad de las imágenes. 

José Luis de Valero 

UNA VISA PARA UN SUEÑO

UNA VISA PARA UN SUEÑO por devalero

miércoles, 1 de enero de 2014

PIRATAS DE ESPAÑA EN EL SIGLO XXI


¿Existieron y todavía existen los piratas y corsarios españoles? 
 Pues claro que sí, y más bien en la actualidad campan a sus anchas una plaga de ellos, seres canallescos ávidos de botín, a los que la historia de nuestros días NO ha olvidado. 

 La piratería y el corso españoles, comenzaron con los piratas de Al-Andalus, y siguieron con una guerra abierta que bien podría llamarse Guerras de Piratas, entre la potente flota castellano aragonesa y el comercio lanero de la Pérfida Albión. 

 No es mi intención escribir en estas páginas un glosario sobre la piratería española en tiempo pasado, sino más bien la que existe en el presente. Aunque no puedo ni quiero pasar por alto al último de los grandes piratas españoles, Benito de Soto Aboal, más conocido como el “último pirata del Atlántico”. gallego él, de Pontevedra por más señas, ajusticiado en Gibraltar en el año 1830. 

 Su extraordinaria biografía y singladuras navales podéis leerlas en el Blog Cátedra de Historia Naval

 Mas prosigamos con el curriculum vitae de la actual piratería española. A tal efecto he elaborado un vídeo dossier gráfico-musical en el cual podrán contemplarse las jetas de los facinerosos que componen el actual elenco de piratas españoles del presente siglo. 

 Sin duda que alguno de esos facinerosos se me habrá fugado por la amura de babor o estribor de mi sesera, pero ruego a vuesas mercedes tengan presente que de haber incluido a la totalidad de la canallesca e infame tropa que asola España, el vídeo se alargaría en extremo. 

 Todos los piratas y facinerosos españoles que aparecen en el vídeo, pertenecen al “Clan de los Tuertos”, y aunque se tapen un ojo para disimular, han sido plenamente descubiertos por el Pueblo español, harto ya de sus innumerables asaltos a las arcas del Estado, de su codicia insaciable y de sus corruptelas y desmanes políticos. 

José Luis de Valero 

 P.D: Para visualizar ampliamente los textos incrustados en el vídeo, al conectar pinchar en la pequeña pantalla (amarilla) del reproductor de DailyMotion. Se abrirá a pantalla completa.

PIRATAS DE ESPAÑA EN EL SIGLO XXI por devalero